лежу в кремах и масках в комнате с распахнутым окном, забросив всю одежду с этой недели в стирку, и пытаюсь собрать по кусочкам то, что услышала, что говорила и что никогда не забуду.
солнечные ожоги на лице и плечах, ссадина на ноге от ботинка какого-то панка на вечеринке в "хулигане", запущенные ногти на руках и ногах, гематомы по всему телу, окрепшие бицепсы и икры от передвижений по всему центру и переноски колонок и ящиков по лестницам - нестираемые следы этой недели.
костры, десятки литров пива и сидра, запах дерева и яблок, звуки дрели шуруповерта.
неустойчивая стремянка с другом наверху, слезы в подсобках, спящий поляк, найденный утром у погасшего костра, объятия и признания во всем под самыми блестящими звездами, истории ирландца о жизни и смерти.
было ли это об архитектуре? это точно было о людях.